在我有限的閱讀生涯中
那些遙遠語種的詩篇屢屢令我驚異
比如我忘記名字的一個 希伯萊語詩人
他寫在耶路撒冷的一次早餐
他寫餐桌 寫玻璃窗外的街景
然后是槍聲 是腦漿
與臺布上花朵的想象

誰都知道那是他生活的城市
他屬于的世界
我們無須親自拜訪哭墻就能驗證
作者的誠實
而我們能留下什么
面對情變有人去歌頌老玫瑰
看到陽光的瑰麗有人卻興奮地要談他吮吸過的
所有內褲

想想你忘了什么
鑰匙
你的鑰匙是不是還能打開另一戶陌生的人家
你將發現什么
尸體
生日聚會
你家鄉的初戀情人在這里瘋狂賣淫
鑰匙帶你發現黃金

或者是一雙鞋
你買壞了
你因之和店主一場撕打
你進了局子
你又被局子里店主的哥們一陣胖揍
這貌似小說的際遇
一雙鞋能不能讓你的詩變得有力可信

你忘記了白粉
它就在你的城里賣著
多少人和它一起飛了
但有一兩首動人的歌兒留下來
你記住了童年 還回憶它
可你回避了這個回憶本身蘊藏了多大的不幸
你為什么不能把它寫出來

一片葉子 它一波波滑翔過了
我們流淚的夢邪惡的夢
一捧骨灰 它逼你顯得酷
顯得與輝煌與瘋狂如此無緣
注定難以持久的親吻
不時在詩中閃爍眷戀的甜香
那偶然聽過的槍聲 沒法不讓人
對緘默對曖昧對人生
浸滿無限厭惡和沮喪

現在
當有人將這些視作感傷
我愿意承認
我時代的一切與我血脈相連
而我的感傷已來得太晚