我問過你：

何以他的畫一陣華彩進入白夜的怪圈燒光的頭發上一朵火焰你回答：

不！
一切都很幽靜，

碧藍我問過你：
何以他的火焰沒有光芒像礦區的煤炭和煤炭上映現的面孔眼睛盯著悲哀的土地你回答：
不一切都很幽靜，
灰暗我問過你：
何以他栽種無具女體保持呼吸的節奏不讓她們講話，

只讓她們唱歌歌聲中孕育著泥土，
尸胎和詩作你回答：

不！

一切都很幽靜，
連同死亡我問過你：

何以他只看不聽，

只畫不寫是因為他摒棄了風情，
雨聲和語言的沙爆把吃土豆的人，
一個個高興地送進火堆你回答：
不！

一切都很幽靜，

黑暗我擁抱你，
是為了看見他嗎？

抑或你擁抱我，
為了他的看見和看不見的一副畫，
一朵向日葵你回答：
不！
一切都很幽靜，
同向日葵你像葵花一樣瘋狂地凋謝時竟吞沒了時間的葵花之母你在沒有母體的瓊漿中兩時一地寫出這幾行字，
從不問話，
也不回答自從那一天，

那一副畫，

那一聲嘆息我們互換了位置你在東方，
我在西方我們終于了解了什么是安靜那是一個人頭腦中兩片海域的和解。